Y habré sido uno de los últimos en oler ese perfume en su piel

Yo observaba cómo ella bailaba con gracia, con esos pasos livianos, desarticulados y armoniosos, como los de una marioneta.

- Huele mi perfume, me dijo llevando mi cara a su cuello.

- Es dulce, le dije.

Bailábamos en la oscuridad de esa noche rara.

-Estoy triste, me confesó sin soltar el ritmo arbitrario de sus movimientos.

-¿Por qué?, le pregunté con un intento de mirarla a los ojos.

-Mi perfume favorito lo descontinuaron. Ya no lo van a vender más, me decía mientras bailaba. 

Era una tragedia. Ella ya no iba a poder dejarse oler como quería.

-¿Cuánto de perfume te queda?

-Unas gotitas. Serás uno de los últimos que lo vas a poder oler en mi piel.

Y siguió desprendiendo su olor en la pista de baile entre pasos cándidos y despistados.

José Roberto Coppola