Alfombra para tres

Magaly torcía los labios y nos lanzaba esa mirada de asco con sus ojos oscuros. No se aventuraba a arrojarse en el suelo con nosotros. Cuando Carla y yo, tirados en la alfombra de cuadros de la oficina en algo que llamamos “terapia de piso”, la invitábamos a que se uniera, ella se negaba rotundamente. No había manera de que venciera sus prejuicios contra la alfombra. Siempre alegaba la cantidad de bacterias, gérmenes, microbios o microorganismos que tenía la contaminada felpa. Carla y yo nos abrazábamos, peleábamos, reíamos a la vez que hablábamos de las más interesantes y trascendentes banalidades desde esa alfombra que Magaly rechazaba y por la cual no se dejaba seducir, aunque creo que siempre deseó arrojarse sobre ella porque a veces vacilaba para decir un “no” de inmediato. Magaly toda correcta, toda exacta, toda controlada, no claudicaba. Carla siempre le decía: “tú estás más allá del bien y del mal”. La alfombra gris no estaba en esa dimensión del “más allá”. Carla y yo tampoco lo estábamos. Un día Magaly con sus propias maneras -creo que después de nuestras insistentes y fastidiosas invitaciones- llegó con unas hojas de papel que sacó de la fotocopiadora de la oficina, las alineó en el piso en el medio de nosotros y se acostó rígida, como buscando que su cuerpo no tocara la sucia alfombra, y comenzó a hablar con nosotros sin despegar su mirada del techo. Recuerdo que Carla y yo la abrazamos. Fue un momento definitivamente memorable. Estábamos los tres compartiendo el piso. Ahora cuando Carla está lejos y me toca hacer la terapia de piso muchas veces le he buscado las hojas a Magaly para que comparta desde la alfombra conmigo. Y allí conversando nos damos cuenta, aunque no lo digamos, que la alfombra no es la misma porque Carla no está.

José Roberto Coppola